59.

Mais l'amour parti, vient la Muse ;

Mon esprit s'éclaire soudain.

Libre, je cherche à réunir

Beaux sons, sentiments, et pensées ;

J'écris ; mon coeur est en repos ;

Ma plume court, sans s'oublier

A dessiner de petits pieds

Au lieu d'achever le poème;

La cendre est froide pour toujours.

J'ai des regrets, mais pas de larmes.

Bientôt la trace des orages

Dans mon âme s'effacera.

C'est alors que j'entreprendrai

Une épopée en vingt-cinq chants.

A.P.